Đó là một buổi tối mùa hè ảm đạm, oi bức và u ám. Những đám mây, vốn đã đe dọa cả ngày nay, nay trải rộng ra thành một khối hơi nước dày đặc và lờ đờ, bắt đầu trút xuống những hạt mưa lớn, như thể báo hiệu một trận sấm sét dữ dội. Ông và bà Bumble rẽ khỏi con phố chính của thị trấn, nhắm hướng về một khu dân cư thưa thớt gồm những ngôi nhà đổ nát, cách đó khoảng một dặm rưỡi, nằm trên một vùng đầm lầy thấp trũng và ô uế giáp bờ sông.
Cả hai đều khoác những chiếc áo ngoài cũ kỹ, sờn rách, có lẽ vừa để che thân khỏi mưa, vừa để tránh bị người khác chú ý. Người chồng cầm theo một chiếc đèn lồng, tuy nhiên chưa thắp sáng, lầm lũi đi trước vài bước, như thể muốn giúp vợ mình bước theo những dấu chân nặng nề của ông trên con đường lầy lội. Họ lặng lẽ bước đi; thỉnh thoảng, ông Bumble lại chậm bước, quay đầu lại như để chắc chắn rằng bạn đời đang theo sau. Khi thấy bà vẫn bám sát gót, ông lại tăng tốc và rảo bước nhanh hơn về phía đích đến.
Đây không phải là một nơi có danh tiếng mập mờ, vì từ lâu nó đã được biết đến là nơi trú ngụ của những kẻ côn đồ thấp hèn và hung hãn, những kẻ núp bóng dưới nhiều vỏ bọc lao động chân chính nhưng thực chất chỉ sống dựa vào trộm cướp và tội ác. Đó là một cụm những túp lều tồi tàn, cái thì dựng vội bằng gạch vụn, cái thì dựng bằng gỗ tàu mục nát, xếp chồng chất lên nhau chẳng theo trật tự nào, phần lớn dựng ngay sát mép nước. Vài chiếc thuyền rò rỉ kéo lên bãi bùn, cột chặt vào bức tường thấp chạy dọc bờ, thỉnh thoảng có thêm một mái chèo hoặc cuộn dây thừng, thoạt nhìn như thể cư dân ở những túp lều khốn khổ này còn làm nghề sông nước. Nhưng chỉ cần liếc nhìn tình trạng nát bươm, vô dụng của những vật dụng đó, người qua đường dễ dàng đoán ra rằng chúng chỉ được bày ra để lấy lệ chứ chẳng có mục đích sử dụng thực sự nào.
Ngay giữa cụm lều này, sát mép sông với những tầng trên nhô hẳn ra ngoài, là một tòa nhà lớn, trước đây từng là một công xưởng, nơi có lẽ đã từng tạo công ăn việc làm cho cư dân xung quanh. Nhưng nó đã hoang phế từ lâu. Chuột bọ, mối mọt và hơi ẩm đã làm yếu và mục rữa những cột trụ nâng đỡ nó. Một phần đáng kể của tòa nhà đã chìm xuống nước bên dưới, trong khi phần còn lại, chông chênh và nghiêng ngả trên dòng nước tối tăm, dường như chỉ chờ đợi cơ hội thuận tiện để "đi theo" người bạn cũ của mình và chịu chung số phận.
Chính trước tòa nhà đổ nát này, cặp đôi đáng kính nọ dừng lại khi tiếng sấm xa xăm đầu tiên vang dội trong không trung và cơn mưa bắt đầu trút xuống dữ dội.
"Chỗ này thì phải," Bumble nói, nhìn vào mảnh giấy cầm trên tay.
"Này!" một giọng nói vọng từ trên cao.
Theo hướng âm thanh, Bumble ngẩng đầu lên và thấy một người đàn ông đang nhìn ra từ một ô cửa, cao ngang ngực, ở tầng hai.
"Đứng yên đó một lát," giọng nói ra lệnh; "Tôi xuống ngay." Nói xong, cái đầu biến mất và cánh cửa đóng sầm lại.
"Đó là hắn hả?" bà Bumble hỏi.
Ông Bumble gật đầu xác nhận.
"Vậy thì, nhớ những gì tôi dặn," bà vợ nhắc nhở, "và cẩn thận nói ít thôi, kẻo lộ hết cả lũ bây giờ."
Ông Bumble, người nãy giờ nhìn tòa nhà với vẻ đầy e ngại, dường như định bày tỏ sự nghi ngờ về việc có nên tiếp tục phi vụ này nữa không, thì bị chặn lại bởi sự xuất hiện của Monks. Hắn mở một cánh cửa nhỏ gần đó và vẫy họ vào trong.
"Vào đi!" hắn thúc giục một cách thiếu kiên nhẫn, dậm chân xuống đất. "Đừng để tôi đứng đây!"
Người phụ nữ, dù lúc đầu còn do dự, nay mạnh dạn bước vào mà không cần mời thêm. Ông Bumble, vì xấu hổ hoặc sợ hãi nên không dám tụt lại phía sau, cũng bước theo, vẻ mặt lộ rõ sự khó chịu, chẳng còn chút vẻ oai vệ vốn là đặc điểm chính của ông ta nữa.
"Cái quái gì khiến các người đứng dầm mưa ở đó thế?" Monks hỏi, quay lại quát Bumble sau khi đã chốt cửa sau lưng họ.
"Chúng... chúng tôi chỉ đang hạ hỏa chút thôi," Bumble lắp bắp, nhìn quanh một cách lo lắng.
"Hạ hỏa à!" Monks đáp trả. "Chẳng trận mưa nào trên đời này, dù đã hay sẽ trút xuống, có thể dập tắt được ngọn lửa địa ngục mà một gã đang mang trong người đâu. Đừng hòng hạ hỏa dễ dàng thế!"
Nói xong câu đầy vẻ châm chọc, Monks quay phắt sang bà vợ, trừng mắt nhìn bà ta dữ tợn đến mức ngay cả bà ta, vốn không dễ bị dọa nạt, cũng phải lảng tránh ánh mắt và cúi nhìn xuống đất.
"Đây là người đàn bà đó phải không?" Monks tra hỏi.
"Hừm! Đúng là bà ấy," ông Bumble đáp, nhớ lời dặn của vợ.
"Tôi cho là ông nghĩ phụ nữ không bao giờ giữ được bí mật?" bà vợ chen vào, đáp lại ánh mắt dò xét của Monks.
"Tôi biết họ sẽ giữ bí mật cho đến khi bị phát hiện," Monks khinh bỉ nói.
"Và bí mật đó là gì?" bà vợ hỏi lại với cùng giọng điệu.
"Sự mất mát thanh danh của chính họ," Monks đáp: "vì vậy, theo cùng logic đó, nếu một người đàn bà dính líu đến một bí mật có thể khiến bà ta bị treo cổ hoặc đi tù, tôi không sợ bà ta tiết lộ với bất kỳ ai. Hiểu ý tôi chứ?"
"Không," bà vợ đáp, mặt hơi đỏ lên.
"Tất nhiên là bà không hiểu rồi!" Monks mỉa mai. "Sao mà hiểu được chứ?"
Vừa nói, hắn vừa ném cho hai người bạn đồng hành một cái nhìn nửa khinh bỉ nửa đe dọa, rồi ra hiệu bảo họ đi theo. Hắn rảo bước băng qua căn phòng rộng lớn nhưng trần thấp, chuẩn bị leo lên một chiếc cầu thang dốc, hay đúng hơn là một cái thang dẫn lên tầng trên chứa hàng. Đúng lúc đó, một tia chớp sáng lòa rạch ngang qua ô cửa, theo sau là tiếng sấm rung chuyển tòa nhà cũ nát đến tận gốc rễ.
"Nghe đó!" hắn kêu lên, co rúm người lại. "Nghe nó gầm rú và va đập như thể đang vang vọng khắp hàng ngàn hang động, nơi lũ quỷ đang trốn tránh nó. Khốn kiếp cái âm thanh đó! Tôi ghét nó."
Hắn im lặng vài giây, rồi đột ngột bỏ tay ra khỏi mặt, để lộ cho ông Bumble một phen kinh hãi: khuôn mặt hắn méo mó và gần như vô hồn.
"Tôi thỉnh thoảng lại lên cơn thế này," Monks nói khi thấy vẻ hoảng hốt của đối phương, "và sấm sét đôi khi kích động nó. Đừng bận tâm; lần này xong rồi."
Nói rồi, hắn dẫn đường leo lên thang, vội vàng đóng chốt cửa sổ căn phòng phía trên, rồi hạ một chiếc đèn lồng treo ở đầu dây ròng rọc vắt qua xà nhà. Ánh sáng lờ mờ hắt xuống chiếc bàn cũ và ba chiếc ghế đặt phía dưới.
"Nào," Monks nói khi cả ba đã ngồi xuống, "càng vào việc sớm càng tốt cho tất cả. Người đàn bà này biết việc đó là gì, phải không?"
Câu hỏi hướng về Bumble; nhưng vợ ông ta đã giành trả lời, ngầm ý rằng bà biết rõ mọi chuyện.
"Hắn nói đúng là bà đã ở cùng mụ già đó đêm mụ chết, và mụ đã nói với bà một điều gì đó—"
"Về mẹ của đứa bé mà ông đã nhắc đến," bà vợ ngắt lời hắn. "Vâng."
"Câu hỏi đầu tiên là, nội dung lời trăng trối đó là gì?" Monks hỏi.
"Đó là câu hỏi thứ hai," bà vợ thong thả đáp. "Câu hỏi đầu tiên là, điều đó đáng giá bao nhiêu?"
"Ai mà biết được nếu không biết nội dung đó là gì?" Monks vặn lại.
"Tôi tin là không ai biết rõ hơn ông," bà Bumble đáp, bà ta không thiếu chút gan dạ nào, điều mà chồng bà có thể làm chứng.
"Hừm!" Monks nhếch mép vẻ đầy ẩn ý, ánh mắt dò xét hăm hở, "có thể kiếm được món hời, hả?"
"Có lẽ vậy," bà đáp đầy bình tĩnh.
"Thứ gì đó đã lấy từ mụ ta," Monks nôn nóng hỏi; "thứ gì đó mụ đã đeo... thứ gì đó..."
"Tốt nhất là ông nên ra giá đi," bà Bumble ngắt lời. "Tôi đã nghe đủ để chắc chắn rằng ông chính là người tôi cần nói chuyện."
Ông Bumble, người nãy giờ vẫn chưa được bà vợ chia sẻ bí mật nhiều hơn so với lúc đầu, nghe cuộc đối thoại này với cái cổ vươn dài và đôi mắt trợn ngược, thay phiên nhìn vợ và Monks với vẻ kinh ngạc không giấu giếm; sự kinh ngạc càng tăng lên khi tên kia nghiêm giọng đòi biết cái giá cho việc tiết lộ.
"Nó đáng giá bao nhiêu với ông?" bà vợ hỏi, vẫn điềm tĩnh như trước.
"Có thể là không đáng xu nào; có thể là hai mươi bảng," Monks đáp; "nói thẳng ra, cho tôi biết là cái nào."
"Thêm năm bảng nữa vào số đó; đưa tôi hai mươi lăm bảng tiền vàng," người đàn bà nói, "và tôi sẽ nói tất cả những gì tôi biết... không thì thôi."
"Hai mươi lăm bảng!" Monks thốt lên, lùi lại.
"Tôi đã nói rất rõ ràng," bà Bumble đáp, "và đó cũng chẳng phải số tiền lớn."
"Không phải số tiền lớn cho một bí mật vặt vãnh, thứ có khi chẳng đáng giá xu nào khi nói ra!" Monks sốt ruột kêu lên, "và thứ đã nằm im lìm suốt mười hai năm qua, hoặc hơn thế nữa!"
"Những chuyện như thế này để lâu thì càng quý, giống như rượu ngon, thường tăng gấp đôi giá trị theo thời gian," bà vợ trả lời, vẫn giữ vẻ thờ ơ kiên quyết. "Còn chuyện nằm im lìm, có những thứ sẽ nằm im lìm suốt mười hai ngàn năm tới, hay mười hai triệu năm, mà ông hay tôi đâu có biết, để rồi cuối cùng sẽ kể lại những câu chuyện lạ kỳ!"
"Nếu tôi trả mà chẳng nhận được gì thì sao?" Monks do dự hỏi.
"Ông có thể lấy lại dễ dàng mà," bà vợ đáp. "Tôi chỉ là một người đàn bà, ở đây một mình, không ai che chở."
"Không hề một mình, em yêu, cũng chẳng phải không ai che chở," ông Bumble chen vào, giọng run lên vì sợ hãi; "Có anh ở đây, em yêu. Và ngoài ra," ông Bumble nói, răng va vào nhau lập cập, "Ông Monks là một quý ông, chắc chắn sẽ không hành hung những người làm việc công ích. Ông Monks biết rằng tôi không còn trẻ nữa, em yêu, và tôi cũng đã hơi... lụi tàn rồi, có thể nói là vậy; nhưng ông ấy hẳn đã nghe... tôi muốn nói là tôi không nghi ngờ gì việc ông Monks đã nghe, em yêu... rằng tôi là một viên chức rất quyết đoán, với sức mạnh phi thường, nếu tôi bị chọc giận. Tôi chỉ cần được kích thích một chút thôi, thế thôi."
Khi ông Bumble nói, ông làm một điệu bộ thảm hại là nắm chặt chiếc đèn lồng với vẻ quyết tâm hung hãn, nhưng vẻ mặt hoảng hốt của ông lộ rõ rằng ông cần được "kích thích" rất nhiều trước khi thực hiện bất kỳ hành động võ biền nào, trừ khi là đối với những người nghèo khổ hoặc những người đã bị khuất phục.
"Ông là đồ ngốc," bà Bumble đáp, "tốt nhất là ngậm miệng lại đi."
"Hắn nên tự cắt lưỡi mình trước khi đến đây nếu không thể nói nhỏ hơn được," Monks gằn giọng. "Vậy hắn là chồng bà hả?"
"Chồng tôi á!" bà vợ cười khẩy, tránh né câu hỏi.
"Tôi đã nghĩ vậy khi bà bước vào," Monks nói, để ý cái nhìn giận dữ mà bà vợ dành cho chồng. "Thế thì càng tốt; tôi đỡ ngần ngại hơn khi làm việc với hai người mà thấy rằng họ chỉ có chung một ý chí. Tôi nghiêm túc đấy... nhìn này."
Hắn thọc tay vào túi áo, lấy ra một chiếc túi vải, đếm đủ hai mươi lăm đồng tiền vàng đặt lên bàn rồi đẩy về phía người đàn bà.
"Nào," hắn nói, "nhặt lấy đi; và khi cái trận sấm chết tiệt này, cái mà tôi cảm thấy sắp ập xuống nóc nhà này qua đi, hãy kể cho tôi câu chuyện của bà."
Tiếng sấm, thực tế dường như gần hơn nhiều, và như muốn xé toạc ngay trên đầu họ, đã lắng xuống. Monks ngẩng mặt lên khỏi bàn, cúi người về phía trước để nghe người đàn bà kể. Mặt ba người gần như chạm nhau khi hai người đàn ông cúi qua chiếc bàn nhỏ vì nôn nóng muốn nghe, và người đàn bà cũng cúi về phía trước để tiếng thì thầm của mình nghe rõ hơn. Những tia sáng yếu ớt của chiếc đèn lồng treo lơ lửng chiếu thẳng vào họ, làm tăng thêm vẻ nhợt nhạt và lo âu trên khuôn mặt, những gương mặt mà trong màn đêm đen đặc bao quanh, trông thật ghê rợn vô cùng.
"Khi người đàn bà mà chúng tôi gọi là mụ Sally chết," bà vợ bắt đầu, "mụ ấy và tôi chỉ có một mình."
"Không có ai ở gần đó sao?" Monks hỏi, vẫn bằng giọng thì thầm rỗng tuếch, "không có gã bệnh tật hay kẻ ngốc nào ở giường khác sao?... không có ai có thể nghe và có khả năng hiểu được sao?"
"Không một bóng người," bà vợ đáp; "chúng tôi chỉ có một mình: tôi đứng một mình cạnh cái xác khi thần chết đến."
"Tốt," Monks nói, nhìn bà chằm chằm: "tiếp tục đi."
"Mụ ấy nói về một cô gái trẻ," bà vợ tiếp tục, "người đã sinh hạ một đứa bé vài năm trước: không phải ở phòng khác, mà chính trên chiếc giường mụ đang nằm hấp hối đó."
"À?" Monks nói, môi run rẩy, liếc nhìn qua vai. "Máu mủ! Mọi thứ cuối cùng rồi cũng lộ ra!"
"Đứa bé đó chính là đứa mà ông đã nhắc đến với ông ấy tối qua," bà vợ nói, gật đầu hất hàm về phía chồng; "người mẹ đã bị mụ y tá này cướp mất."
"Lúc còn sống ư?" Monks hỏi.
"Lúc chết," người đàn bà trả lời, vẻ như rùng mình. "Mụ ấy đã lấy trộm từ cái xác, khi nó còn chưa lạnh, thứ mà người mẹ đã cầu xin mụ bằng hơi thở cuối cùng hãy giữ lấy vì đứa trẻ."
"Mụ ấy bán nó rồi?" Monks kêu lên với vẻ nôn nóng điên cuồng; "mụ bán nó rồi sao?... ở đâu?... khi nào?... cho ai?... bao lâu trước?"
"Khi mụ ấy kể với tôi một cách khó nhọc rằng mụ đã làm điều này," bà vợ nói, "mụ ấy ngã xuống và chết."
"Không nói gì thêm nữa sao?" Monks gào lên, giọng nói dẫu kìm nén nhưng nghe càng thêm cuồng nộ. "Dối trá! Đừng hòng chơi trò đó với tôi. Mụ ấy còn nói thêm... tôi sẽ moi ruột cả hai người ra để biết đó là cái gì."
"Mụ ấy không thốt thêm một lời nào nữa," người đàn bà nói, dường như hoàn toàn không nao núng (trái ngược với vẻ sợ hãi của ông Bumble) trước sự hung bạo của gã đàn ông lạ mặt; "nhưng mụ ấy túm chặt lấy váy tôi bằng một bàn tay hơi co lại, và khi tôi thấy mụ chết rồi, tôi gỡ tay mụ ra, tôi phát hiện ra mụ nắm chặt một mảnh giấy bẩn thỉu."
"Trong đó có..." Monks vươn người về phía trước, chen vào.
"Không có gì cả," bà vợ đáp; "đó là một tờ biên lai cầm đồ."
"Của cái gì?" Monks tra hỏi.
"Rồi tôi sẽ nói sau," bà vợ nói. "Tôi đoán là mụ đã giữ món đồ đó một thời gian, với hy vọng bán đi được giá, rồi sau đó đi cầm đồ, dành dụm tiền đóng lãi hằng năm để nó không bị quá hạn, để nếu có ngày nào đó cần đến thì vẫn chuộc lại được. Chẳng có gì xảy ra cả; và như tôi đã nói, mụ chết khi trong tay vẫn nắm mảnh giấy đó, rách nát tơi tả. Hạn chót là hai ngày nữa; tôi cũng nghĩ rằng biết đâu một ngày nào đó món đồ sẽ có ích, nên tôi đã chuộc nó về."
"Nó đâu rồi?" Monks hỏi dồn.
"Ở đây," bà vợ đáp. Và, như thể nhẹ nhõm vì trút được gánh nặng, bà vội vã ném lên bàn một chiếc túi da dê nhỏ xíu, chỉ vừa đủ đựng chiếc đồng hồ Pháp. Monks lao vào, xé toạc ra bằng đôi tay run rẩy. Bên trong là một chiếc mề đay vàng nhỏ, chứa hai lọn tóc và một chiếc nhẫn cưới vàng trơn.
"Có chữ 'Agnes' khắc bên trong," người đàn bà nói. "Có một chỗ trống để ghi họ, và tiếp theo là ngày tháng, trong vòng một năm trước khi đứa bé chào đời; tôi đã tìm hiểu chuyện đó."
"Và chỉ thế thôi?" Monks hỏi sau khi soi xét kỹ lưỡng nội dung của gói nhỏ.
"Hết rồi," người đàn bà đáp.
Ông Bumble thở dài một hơi dài, như thể ông vui mừng vì câu chuyện đã kết thúc mà không ai nhắc đến việc đòi lại hai mươi lăm bảng; giờ ông mới lấy can đảm lau mồ hôi đang rỉ ra trên mũi nãy giờ mà không dám lau.
"Tôi không biết gì về câu chuyện này ngoài những gì tôi có thể đoán được," vợ ông nói, quay sang Monks sau một thoáng im lặng, "và tôi cũng không muốn biết thêm, vì biết ít thì an toàn hơn. Nhưng tôi có thể hỏi ông hai câu được không?"
"Bà có thể hỏi," Monks đáp với vẻ ngạc nhiên, "nhưng việc tôi trả lời hay không lại là chuyện khác."
"Thành ra là ba câu rồi đấy," ông Bumble nhận xét, cố tỏ ra hài hước.
"Đó có phải là thứ ông mong đợi nhận được từ tôi không?" bà vợ hỏi tiếp.
"Đúng vậy," Monks đáp. "Câu hỏi kia là...?"
"Ông định làm gì với nó? Liệu nó có thể được dùng để hại tôi không?"
"Không bao giờ," Monks đáp; "cũng chẳng hại được tôi đâu. Nhìn đây này; nhưng đừng bước tới, nếu không mạng sống của các người không đáng giá bằng một cọng cỏ đâu!"
Nói đoạn, hắn đột ngột đẩy chiếc bàn sang một bên, kéo một cái vòng sắt trên sàn gỗ, hất tung một cánh cửa sập lớn ngay dưới chân ông Bumble, khiến ông quýnh quáng lùi lại mấy bước.
"Nhìn xuống đi," Monks nói, hạ chiếc đèn lồng xuống vực sâu. "Đừng sợ tôi. Nếu tôi muốn thủ tiêu các người, tôi đã tống các người xuống đó lúc đang ngồi trên chiếc bàn này rồi."
Được khích lệ như vậy, bà vợ tiến lại gần miệng hố, và ngay cả ông Bumble, vì tò mò, cũng liều lĩnh làm theo. Dòng nước đục ngầu, dâng cao vì mưa lớn, đang chảy xiết bên dưới, át cả mọi âm thanh khác bằng tiếng vỗ và xoáy mạnh vào những cọc gỗ xanh rêu nhầy nhụa. Nơi đây từng có một nhà máy xay nước, và dòng thủy triều, sủi bọt xung quanh vài chiếc cọc mục nát và những mảnh máy móc còn sót lại, dường như lao đi với một xung lực mới khi thoát khỏi những vật cản đã vô vọng cố gắng chặn dòng chảy của nó.
"Nếu ném xác một người xuống đó, thì sáng mai nó sẽ ở đâu?" Monks nói, đung đưa chiếc đèn lồng qua lại trong cái hố tối om.
"Mười hai dặm xuôi dòng, và tan xác ra rồi," Bumble đáp, rùng mình khi nghĩ đến điều đó.
Monks rút gói nhỏ từ ngực áo ra, nơi hắn vừa nhét vào vội vã, buộc chặt nó vào một quả nặng chì vốn là một phần của bộ ròng rọc đang nằm trên sàn, rồi thả xuống dòng nước. Nó rơi thẳng tắp, xuyên qua mặt nước với một tiếng bắn tóe gần như không nghe thấy, rồi biến mất.
Bằng chứng đã bị tiêu hủy.
Ba người nhìn vào mặt nhau và dường như thở phào nhẹ nhõm.
"Đấy!" Monks nói, đóng cánh cửa sập lại, nó rơi cái rầm về vị trí cũ. "Nếu biển có trả lại người chết... như sách vở vẫn nói... thì nó cũng sẽ giữ lại vàng bạc cho riêng nó, và cả thứ rác rưởi kia nữa. Chúng ta không còn gì để nói nữa, cuộc gặp mặt vui vẻ này có thể kết thúc rồi."
"Tất nhiên rồi," ông Bumble nhanh nhảu hưởng ứng.
"Nhớ giữ cái lưỡi cho chặt vào đấy, nghe chưa?" Monks đe dọa. "Tôi không sợ vợ ông đâu."
"Ông cứ tin ở tôi, chàng trai trẻ," ông Bumble đáp, vừa cúi người lùi về phía cái thang với vẻ lịch sự thái quá. "Vì lợi ích của tất cả mọi người, chàng trai trẻ; và vì lợi ích của chính tôi nữa, ông Monks ạ."
"Tôi mừng vì nghe thấy điều đó," Monks nhận xét. "Thắp đèn của các người lên và cút khỏi đây nhanh nhất có thể đi."
Thật may mắn là cuộc đối thoại kết thúc ở đây, nếu không ông Bumble, người đã cúi người gần sát cái thang, hẳn đã lao đầu xuống phòng dưới rồi. Ông thắp đèn của mình từ chiếc đèn mà Monks đã tháo ra khỏi dây ròng rọc, và giờ đang cầm trên tay. Không cố kéo dài cuộc nói chuyện, ông lặng lẽ xuống thang, theo sau là vợ. Monks đi cuối cùng, sau khi dừng lại trên các bậc thang để chắc chắn rằng không có âm thanh nào khác ngoài tiếng mưa bên ngoài và tiếng nước chảy.
Họ băng qua căn phòng phía dưới một cách chậm rãi và thận trọng, vì Monks giật mình trước mọi cái bóng, còn ông Bumble, cầm đèn lồng cao hơn mặt đất một thước, bước đi không chỉ với vẻ cẩn trọng đáng kinh ngạc mà còn với những bước chân nhẹ tênh lạ thường đối với một quý ông có vóc dáng như ông: vừa đi vừa lo lắng nhìn quanh xem có cái cửa sập nào đang ẩn giấu không. Cánh cổng nơi họ bước vào được Monks nhẹ nhàng tháo chốt và mở ra, và chỉ cần gật đầu với người quen bí ẩn, cặp vợ chồng bước ra ngoài màn mưa và bóng tối.
Họ vừa đi khuất, Monks, kẻ dường như có nỗi ghê sợ không thể xua tan khi phải ở một mình, liền gọi một cậu bé đang trốn đâu đó ở dưới, bảo nó đi trước cầm đèn, rồi quay trở lại căn phòng hắn vừa rời khỏi.
