Khoảng hai tiếng trước đó vào buổi tối tiếp theo ngày mà ba nhân vật "đáng kính" được nhắc tới trong chương trước đã giải quyết xong công việc nhỏ nhặt như đã kể, ông William Sikes, sau một giấc ngủ ngắn, lờ đờ càu nhàu hỏi xem bây giờ là mấy giờ đêm.
Căn phòng nơi ông Sikes đặt câu hỏi này không phải là nơi ông ta thuê trước chuyến thám hiểm Chertsey, mặc dù nó vẫn nằm cùng khu phố đó và cách chỗ ở cũ không xa. Xét về vẻ ngoài, đây không phải là nơi ở lý tưởng như chỗ cũ; nó là một căn phòng tồi tàn, đồ đạc thiếu thốn và chật hẹp, chỉ được chiếu sáng bởi một khung cửa sổ nhỏ trên mái nhà dốc, nhìn ra một con ngõ hẹp và bẩn thỉu. Những dấu hiệu cho thấy quý ông này đang xuống dốc gần đây cũng chẳng thiếu; đồ đạc khan hiếm, sự tiện nghi hoàn toàn vắng bóng, cộng thêm việc những món đồ lặt vặt như quần áo hay khăn trải giường dự phòng đều biến mất, tất cả minh chứng cho cảnh nghèo túng cùng cực, trong khi vẻ gầy gò ốm yếu của chính ông Sikes cũng đủ xác nhận những triệu chứng đó nếu cần bằng chứng.
Tên trộm nằm trên giường, khoác chiếc áo choàng lớn màu trắng thay cho áo ngủ, để lộ những đường nét khuôn mặt chẳng hề được cải thiện chút nào bởi sắc thái xanh xao vì ốm đau, thêm vào đó là chiếc mũ ngủ bẩn thỉu và bộ râu đen cứng đơ đã cả tuần chưa cạo. Con chó ngồi bên mép giường, lúc thì nhìn chủ với ánh mắt tha thiết, lúc lại vểnh tai, phát ra tiếng gầm gừ khe khẽ khi có tiếng động ngoài phố hoặc dưới tầng nhà làm nó chú ý. Ngồi bên cửa sổ, bận rộn vá lại chiếc áo ghi-lê cũ nằm trong bộ y phục thường ngày của tên trộm, là một người phụ nữ, gầy gò và nhợt nhạt vì phải thức trắng đêm cùng cảnh thiếu thốn đến mức khó mà nhận ra đó chính là Nancy đã xuất hiện trong câu chuyện này, nếu không nhờ vào giọng nói của cô khi trả lời câu hỏi của ông Sikes.
“Chưa quá bảy giờ đâu,” cô gái đáp. “Tối nay anh thấy thế nào, Bill?”
“Yếu như sên,” ông Sikes đáp lại, buông một lời nguyền rủa nhắm vào mắt và chân tay mình. “Đây này; đỡ ta dậy, để ta xuống khỏi cái giường chết tiệt này cái đã.”
Ốm đau không làm tính khí ông Sikes khá hơn, bởi ngay khi cô gái đỡ ông ta dậy và dẫn đến cái ghế, ông ta đã lẩm bẩm chửi bới sự vụng về của cô và tát cô một cái.
“Rên rỉ cái gì hả?” Sikes nói. “Thôi đi; đừng đứng đó mà sụt sùi nữa. Nếu cô không làm được gì hơn thế, thì biến đi cho khuất mắt. Nghe chưa?”
“Tôi nghe rồi,” cô gái trả lời, quay mặt đi chỗ khác và cố gượng cười. “Giờ anh lại có ý định quái quỷ gì trong đầu đấy?”
“Ồ! Cô lại đổi ý rồi đấy à?” Sikes gầm gừ, nhận ra giọt nước mắt run run trong mắt cô. “Thế thì tốt cho cô đấy.”
“Này, anh không định gây khó dễ cho tôi tối nay chứ, Bill,” cô gái nói, đặt tay lên vai ông ta.
“Không à!” ông Sikes hét lên. “Sao lại không?”
“Bao nhiêu đêm rồi,” cô gái nói, với chút dịu dàng của người phụ nữ, thứ cảm xúc khiến giọng cô trở nên ngọt ngào đến lạ, “bao nhiêu đêm rồi tôi kiên nhẫn với anh, chăm sóc và nâng giấc cho anh như thể anh là một đứa trẻ, và đây là lần đầu tiên tôi thấy anh tỉnh táo trở lại; anh sẽ không đối xử với tôi như vừa nãy đâu nếu anh nghĩ đến điều đó, phải không? Nào, nào; nói là anh không định làm vậy đi.”
“Thôi được rồi,” ông Sikes đáp. “Ta không định thế. Chết tiệt, lại rên rỉ nữa rồi!”
“Không sao đâu,” cô gái nói, đổ người vào chiếc ghế. “Đừng để ý đến tôi, một lát là qua thôi.”
“Cái gì sẽ qua?” ông Sikes hỏi với giọng hung dữ. “Cô lại giở trò gì nữa đấy? Đứng dậy, làm việc đi, đừng có đem mấy cái trò ủy mị đàn bà ra áp đặt lên ta.”
Bình thường thì lời trách móc này, cộng với tông giọng đó, đã đạt được hiệu quả mong muốn; nhưng vì cô gái thực sự quá yếu và kiệt sức, cô gục đầu ra sau lưng ghế và ngất lịm trước khi ông Sikes kịp thốt ra vài lời thề thốt thích hợp mà ông ta thường dùng để tô điểm cho các lời đe dọa của mình. Không biết phải làm gì trong tình huống hiếm hoi này, vì những cơn co giật của cô Nancy thường rất dữ dội mà bệnh nhân thường tự đấu tranh vượt qua mà không cần giúp đỡ nhiều, ông Sikes thử buông vài câu chửi thề, thấy cách đó hoàn toàn vô hiệu, ông bèn gọi người giúp.
“Có chuyện gì thế này, cưng?” lão Do Thái ló đầu vào hỏi.
“Lại đây đỡ con bé một tay, không làm được à?” Sikes sốt ruột đáp, “đứng đó mà lảm nhảm, nhe răng ra cười với ta à!”
Với một tiếng kêu ngạc nhiên, Fagin vội vàng lao đến giúp cô gái, trong khi ông John Dawkins (hay còn gọi là Artful Dodger), kẻ đã theo chân vị lão tiền bối của mình vào phòng, vội vã đặt một bọc đồ đang mang trên người xuống sàn, rồi giật lấy cái chai từ tay cậu chủ Charles Bates vừa theo sát gót, dùng răng mở nút chai trong chớp mắt và đổ một phần nội dung vào cổ họng bệnh nhân; trước đó gã đã tự nếm một ngụm để tránh nhầm lẫn.
“Charley, quạt cho cô ấy tí không khí bằng cái ống thổi đi,” ông Dawkins nói; “còn ông, Fagin, vả vào tay cô ấy đi, trong khi Bill tháo mấy cái lớp váy ngoài ra.”
Những biện pháp cấp cứu kết hợp này, được thực hiện rất mạnh tay, đặc biệt là phần việc do cậu chủ Bates đảm nhận, kẻ dường như coi phần đóng góp của mình vào quy trình này là một trò đùa hiếm có, chẳng bao lâu đã tạo ra hiệu quả mong muốn. Cô gái dần tỉnh lại, lảo đảo đi đến chiếc ghế bên mép giường, giấu mặt vào chiếc gối, để mặc ông Sikes đối diện với những người khách mới, tỏ vẻ hơi ngạc nhiên trước sự xuất hiện bất ngờ của họ.
“Này, ngọn gió xấu nào thổi các người đến đây thế?” ông ta hỏi Fagin.
“Không có ngọn gió xấu nào cả, cưng của tôi ạ,” lão Do Thái đáp; “vì gió xấu chẳng mang lại điều tốt lành cho ai cả, và ta đã mang theo thứ gì đó tốt lành mà ngươi sẽ vui khi nhìn thấy. Dodger, cưng, mở bọc đồ ra và đưa cho Bill mấy món đồ lặt vặt mà sáng nay chúng ta đã tiêu sạch tiền vào đó.”
Tuân theo yêu cầu của ông Fagin, tên Artful gỡ bọc đồ ra, vốn có kích thước khá lớn được gói trong một chiếc khăn trải bàn cũ, và lần lượt đưa từng món đồ chứa bên trong cho Charley Bates, kẻ đặt chúng lên bàn với những lời khen ngợi đủ kiểu về độ quý hiếm và tuyệt hảo của chúng.
“Một chiếc bánh nhân thỏ này, Bill!” cậu thanh niên đó thốt lên, phô ra một cái bánh nướng khổng lồ; “những sinh vật tinh tế với những thớ thịt mềm mại đến thế, Bill ạ, đến nỗi xương cũng tan chảy trong miệng, chẳng cần phải gỡ ra làm gì; nửa cân trà xanh loại bảy xu rưỡi, đậm đà đến mức nếu ngươi pha với nước sôi, nó sẽ suýt làm bay cả nắp ấm trà đấy; một cân rưỡi đường cát mà lũ da đen thậm chí chẳng cần động tay vào trước khi nó đạt đến độ hảo hạng đó—ồ không! Hai ổ bánh mì nhỏ; một cân bơ tươi loại ngon nhất; một miếng phô mai double Glo’ster; và cuối cùng, là loại rượu thượng hạng nhất ngươi từng được uống.” Thốt ra lời tán dương cuối cùng này, cậu chủ Bates rút từ một trong những cái túi rộng thùng thình của mình ra một chai rượu vang cỡ lớn, đã đóng nút cẩn thận, trong khi ngay cùng lúc đó, ông Dawkins rót một ly đầy rượu mạnh nguyên chất từ cái chai gã mang theo, thứ mà người bệnh đã nốc cạn ngay lập tức mà không chút do dự.
“À!” lão Do Thái nói, xoa hai tay với vẻ rất hài lòng. “Ngươi sẽ ổn thôi, Bill; giờ ngươi sẽ ổn thôi.”
“Ổn á!” ông Sikes kêu lên; “Ta có thể đã chết quách đi hai mươi lần rồi trước khi ông chịu giúp ta cái gì. Ông có ý gì khi bỏ mặc một người trong tình trạng này ba tuần lễ và hơn thế nữa, tên lang băm tráo trở kia?”
“Này các chàng trai, nghe hắn nói kìa!” lão Do Thái nói, nhún vai; “trong khi chúng ta đến đây để mang cho hắn bao nhiêu là thứ tuyệt vời này.”
“Mấy thứ này thì cũng tàm tạm,” ông Sikes nhận xét, dịu lại đôi chút khi liếc nhìn qua bàn; “nhưng ông có gì để nói cho bản thân mình không khi để mặc ta ở đây, chán nản, ốm đau, không xu dính túi và mọi thứ khác, rồi suốt khoảng thời gian chết tiệt đó không hề ngó ngàng đến ta như thể ta là con chó kia vậy.—Đuổi nó xuống dưới đi, Charley.”
“Ta chưa từng thấy con chó nào vui tính như thế,” cậu chủ Bates kêu lên, làm theo yêu cầu. “Ngửi mùi đồ ăn như một bà cụ đang đi chợ! Con chó đó mà lên sân khấu chắc chắn sẽ thành danh, và còn làm sống dậy cả nền kịch nghệ nữa chứ.”
“Im miệng đi,” Sikes quát, khi con chó rút lui xuống dưới gầm giường, vẫn gầm gừ giận dữ. “Còn ông, ông có gì để nói cho bản thân không, cái lão cáo già héo hon kia, hả?”
“Ta đã đi khỏi London một tuần và hơn thế nữa, cưng à, vì một phi vụ,” lão Do Thái đáp.
“Còn hai tuần nữa thì sao?” Sikes truy vấn. “Còn hai tuần nữa mà ông để mặc ta nằm đây, như con chuột bệnh trong hang thế kia?”
“Ta không thể làm khác được, Bill,” lão Do Thái đáp. “Ta không thể giải thích dài dòng trước mặt người khác được; nhưng ta thật sự không thể giúp gì hơn, xin thề trên danh dự của ta.”
“Trên cái gì của ông cơ?” Sikes càu nhàu với vẻ ghê tởm tột độ. “Này, cắt cho ta miếng bánh đi, một trong hai đứa bay, để ta át đi cái mùi vị đó trong miệng, kẻo ta nghẹn chết mất.”
“Đừng nóng giận, cưng à,” lão Do Thái khúm núm thuyết phục. “Ta chưa bao giờ quên ngươi, Bill; chưa bao giờ.”
“Không, ta cá là ông không quên thật,” Sikes đáp với một cái cười nhếch mép cay đắng. “Ông đã toan tính và âm mưu suốt từng giờ mà ta nằm đây run rẩy và sốt nóng; và Bill phải làm cái này, Bill phải làm cái kia, và Bill phải làm tất cả với giá rẻ bèo ngay khi hắn khỏe lại và đủ nghèo để làm việc cho ông. Nếu không có con bé kia, có khi ta đã chết rồi.”
“Đấy nhé, Bill,” lão Do Thái cố thuyết phục, vội vàng chộp lấy từ đó. “Nếu không có con bé! Ai là người đã mang đến cho ngươi một cô gái tháo vát như thế ở bên cạnh nếu không phải là ta?”
“Ông ấy nói đúng đấy, Chúa chứng giám!” Nancy nói, vội vàng bước lên phía trước. “Để ông ấy yên, để ông ấy yên đi.”
Sự xuất hiện của Nancy đã chuyển hướng cuộc hội thoại, vì lũ trẻ, nhận được cái nháy mắt láu lỉnh từ lão Do Thái cáo già, bắt đầu chuốc rượu cô, tuy nhiên cô chỉ uống rất dè dặt; trong khi Fagin, giả vờ tỏ ra cực kỳ phấn chấn, dần dần làm dịu tính khí của ông Sikes bằng cách vờ như coi những lời đe dọa của ông ta chỉ là những lời bông đùa nhẹ nhàng, hơn nữa còn cười rất to trước một hoặc hai câu đùa thô thiển mà, sau nhiều lần nốc rượu từ cái chai, lão cũng hạ mình thốt ra.
“Thế cũng hay đấy,” ông Sikes nói; “nhưng tối nay ta phải có chút tiền từ ông.”
“Ta không có lấy một đồng xu nào bên mình cả,” lão Do Thái đáp.
“Thế thì ông có đầy ở nhà,” Sikes phản bác, “và ta phải lấy một ít từ đó.”
“Đầy á!” lão Do Thái kêu lên, giơ tay lên. “Ta thậm chí còn chẳng có đủ để—”
“Ta không biết ông có bao nhiêu, và ta dám chắc chính ông cũng chẳng biết, vì đếm chỗ đó chắc mất khối thời gian,” Sikes nói; “nhưng tối nay ta phải có, thế là xong.”
“Được, được,” lão Do Thái nói, thở dài, “ta sẽ cử tên Artful qua ngay.”
“Ông sẽ chẳng làm cái trò đó đâu,” ông Sikes đáp lại. “Thằng Artful khôn lỏi quá mức, nó sẽ quên đến, hoặc lạc đường, hoặc bị mấy tay cảnh sát theo dõi nên bị cản trở, hay bất cứ cái cớ nào nếu ông bày vẽ cho nó. Nancy sẽ đến chỗ ổ của ông và lấy tiền, để cho chắc ăn, còn ta sẽ nằm xuống và chợp mắt một lúc trong khi nó đi.”
Sau một hồi mặc cả và tranh cãi, lão Do Thái đã hạ số tiền yêu cầu ứng trước từ năm bảng xuống còn ba bảng bốn shilling sáu xu, thề thốt đủ điều rằng làm vậy lão chỉ còn lại mười tám xu để chi tiêu; ông Sikes hậm hực nhận xét rằng nếu không thể lấy thêm thì đành phải hài lòng với chừng đó, Nancy chuẩn bị đi cùng lão về nhà; trong khi Dodger và cậu Bates cất đồ ăn vào tủ. Lão Do Thái sau đó từ biệt người bạn thân thiết của mình, quay trở về nhà, cùng đi với Nancy và đám trẻ, trong khi ông Sikes nằm vật ra giường, chợp mắt giết thời gian đợi cô gái quay lại.
Đúng lúc đó họ về đến nơi ở của lão Do Thái, nơi họ thấy Toby Crackit và ông Chitling đang mải mê ván cờ cribbage thứ mười lăm của họ, mà không cần nói cũng biết là gã Chitling lại thua, mất luôn cả sáu xu cuối cùng, khiến đám trẻ khoái chí. Ông Crackit, có vẻ hơi xấu hổ vì bị bắt gặp đang giải trí với một người có địa vị và trí tuệ thấp kém hơn mình, ngáp dài, hỏi thăm về Sikes, rồi cầm mũ đứng dậy ra về.
“Có ai đến không, Toby?” lão Do Thái hỏi.
“Chẳng có ma nào cả,” ông Crackit đáp, dựng cổ áo lên: “chán như bị tát ấy. Ông nên đãi cái gì đó ra trò đi, Fagin, để bù đắp cho việc tôi phải trông nhà lâu như thế. Chết tiệt, tôi chán chết đi được, thề có chúa là tôi đã ngủ gật như ở nhà tù Newgate rồi nếu không vì có lòng tốt giải trí cho thằng nhóc này. Chán kinh khủng, thề luôn.”
Với những lời càu nhàu tương tự, ông Toby Crackit gom số tiền thắng cuộc, nhét vào túi áo ghi-lê với vẻ kiêu ngạo, như thể mấy đồng bạc lẻ đó chẳng bõ công một người có tầm vóc như ông ta để mắt tới, rồi nghênh ngang bước ra khỏi phòng với vẻ thanh lịch và quý tộc đến nỗi ông Chitling, sau khi ném những cái nhìn ngưỡng mộ vào đôi chân và đôi ủng của gã cho đến khi bóng gã khuất hẳn, đảm bảo với mọi người rằng ông ta coi việc được làm quen với gã đáng giá hơn mười lăm đồng sáu xu mỗi lần gặp, và ông ta chẳng hề tiếc số tiền đã thua dù chỉ bằng cái búng tay.
“Tom, anh đúng là thằng dở hơi!” cậu chủ Bates nói, cực kỳ thích thú trước lời tuyên bố này.
“Không hề nhé,” ông Chitling đáp: “đúng không, Fagin?”
“Một anh bạn rất thông minh, cưng ạ,” lão Do Thái nói, vỗ vai gã và nháy mắt với mấy đứa học trò khác.
“Và ông Crackit là một gã quyền thế, đúng không Fagin?” Tom hỏi.
“Không nghi ngờ gì nữa, cưng ạ,” lão Do Thái đáp.
“Và việc được quen biết gã là một điều đáng tự hào, đúng không Fagin?” Tom tiếp lời.
“Quả thật là vậy, cưng ạ,” lão Do Thái đáp. “Chúng nó chỉ ghen tị thôi, Tom, vì gã không thèm chơi với chúng.”
“À!” Tom đắc thắng kêu lên, “thế mới nói. Gã vét sạch túi tôi rồi; nhưng tôi có thể đi kiếm lại khi nào tôi muốn—phải không, Fagin?”
“Chắc chắn rồi,” lão Do Thái đáp; “và càng sớm càng tốt, Tom; nên hãy đi gỡ gạc lại ngay đi, đừng lãng phí thêm thời gian nữa. Dodger, Charley, đến lúc chúng bay phải đi làm việc rồi:—nào, gần mười giờ rồi mà vẫn chưa làm được gì cả.”
Tuân theo lời nhắc nhở này, lũ trẻ gật đầu với Nancy, cầm mũ lên và rời khỏi phòng; Dodger và người bạn hoạt bát của gã, khi đi, tha hồ buông những lời mỉa mai nhắm vào ông Chitling, kẻ mà công bằng mà nói, hành vi của gã chẳng có gì quá nổi bật hay lạ lùng, vì trên đời có rất nhiều gã trai trẻ hăm hở trên phố sẵn sàng trả cái giá cao hơn ông Chitling nhiều để được thấy mặt trong giới thượng lưu, và rất nhiều quý ông (tạo thành cái giới thượng lưu kể trên) cũng xây dựng danh tiếng của mình trên nền tảng y hệt gã Toby Crackit hào nhoáng đó.
“Giờ thì,” lão Do Thái nói khi chúng đã rời phòng, “ta sẽ đi lấy tiền cho cô, Nancy. Đây chỉ là chìa khóa của cái tủ nhỏ nơi ta giữ vài thứ linh tinh bọn trẻ kiếm được thôi, cưng ạ. Ta không bao giờ khóa tiền của mình, vì ta chẳng có xu nào để khóa cả, cưng ạ—ha! ha! ha!—chẳng có gì để khóa cả. Nghề này bạc bẽo lắm, Nancy, chẳng được cảm ơn câu nào; nhưng ta thích thấy những người trẻ tuổi quanh mình, nên ta chịu được hết; ta chịu được hết. Suỵt!” lão nói, vội vàng giấu chìa khóa vào trong ngực; “ai thế kia? Nghe kìa!”
Cô gái, người đang ngồi tại bàn với hai tay khoanh trước ngực, có vẻ chẳng hề quan tâm đến sự xuất hiện, hay chẳng thèm để ý xem kẻ đó, dù là ai, đến hay đi, cho đến khi tiếng lầm bầm của một người đàn ông lọt vào tai cô. Ngay khi nghe thấy âm thanh đó, cô giật phăng chiếc mũ và khăn choàng với tốc độ nhanh như chớp, nhét chúng xuống gầm bàn. Lão Do Thái quay lại ngay sau đó, cô lầm bầm phàn nàn về cái nóng bằng tông giọng uể oải, đối lập hoàn toàn với sự vội vàng và mạnh bạo trong hành động trước đó, điều mà Fagin, vốn đang quay lưng về phía cô lúc ấy, không hề hay biết.
“Bah!” lão Do Thái thì thầm, như thể bực bội vì sự gián đoạn; “là gã ta, kẻ mà ta mong đợi từ trước; hắn đang xuống cầu thang. Không một lời nào về tiền nong khi hắn ở đây nhé, Nance. Hắn sẽ không ở lâu đâu—không đến mười phút đâu, cưng.”
Đặt ngón trỏ gầy guộc lên môi, lão Do Thái cầm nến ra cửa khi nghe tiếng bước chân đàn ông ngoài cầu thang, và đến nơi cùng lúc với vị khách, kẻ vội vã bước vào phòng, suýt nữa đâm sầm vào cô gái trước khi nhận ra cô.
Đó là Monks.
“Chỉ là một trong những người trẻ của ta thôi,” lão Do Thái nói, khi thấy Monks lùi lại lúc nhìn thấy người lạ. “Đừng đi đâu nhé, Nancy.”
Cô gái tiến lại gần bàn hơn, và liếc nhìn Monks với vẻ thờ ơ, rồi lại quay đi; nhưng khi gã quay về phía lão Do Thái, cô lại trộm nhìn thêm lần nữa, ánh nhìn sắc bén và đầy mục đích, đến mức nếu có người ngoài quan sát sự thay đổi đó, họ khó mà tin được hai ánh nhìn đó lại đến từ cùng một người.
“Có tin tức gì không?” lão Do Thái hỏi.
“Tin lớn.”
“Và—và—tốt chứ?” lão Do Thái hỏi một cách ngập ngừng, như thể sợ làm người kia khó chịu nếu quá lạc quan.
“Chẳng tệ chút nào,” Monks đáp với một nụ cười. “Lần này ta đã rất nhanh chóng. Để ta nói chuyện riêng với ngươi.”
Cô gái tiến lại gần bàn hơn, và không hề tỏ ý rời phòng, mặc dù cô có thể thấy Monks đang chỉ tay về phía mình. Lão Do Thái—có lẽ sợ cô sẽ nói ra điều gì đó về tiền bạc nếu lão cố tống cổ cô đi—chỉ tay lên trên và dẫn Monks ra khỏi phòng.
“Không phải cái hố chết tiệt đó đâu, cái nơi chúng ta ở trước kia ấy,” cô nghe thấy gã nói khi họ lên cầu thang. Lão Do Thái cười, và đáp lại điều gì đó mà cô không nghe rõ, tiếng sàn gỗ kêu cọt kẹt cho thấy lão dẫn người bạn đồng hành lên tầng hai.
Trước khi tiếng bước chân của họ ngừng vang vọng khắp căn nhà, cô gái đã cởi giày, trùm chiếc áo choàng lỏng lẻo lên đầu, quấn tay vào đó và đứng ở cửa lắng nghe với sự hồi hộp đến nín thở. Ngay khi tiếng động tắt hẳn, cô lướt khỏi phòng, leo lên cầu thang với sự nhẹ nhàng và tĩnh lặng đến khó tin, rồi tan biến vào bóng tối phía trên.
Căn phòng vẫn vắng lặng trong chừng mười lăm phút hoặc hơn; cô gái lướt trở lại với bước chân không chút tiếng động như lúc nãy; và ngay sau đó, hai người đàn ông được nghe thấy đang đi xuống. Monks đi thẳng ra phố, và lão Do Thái lại bò lên cầu thang để lấy tiền. Khi lão quay lại, cô gái đang chỉnh lại khăn choàng và mũ, như thể chuẩn bị ra về.
“Chà, Nance,” lão Do Thái kêu lên, giật mình lùi lại khi đặt cây nến xuống, “sao mặt cô lại tái thế!”
“Tái á!” cô gái nhắc lại, lấy tay che mắt như thể để nhìn lão cho rõ.
“Kinh khủng thật,” lão Do Thái nói. “Cô đã làm gì với bản thân mình thế?”
“Chẳng làm gì cả, ngoại trừ việc ngồi trong cái chỗ chật chội này không biết bao lâu rồi,” cô gái đáp một cách thờ ơ. “Nào, để tôi về; thương tôi đi mà.”
Với một tiếng thở dài cho mỗi đồng tiền, Fagin đếm số tiền vào tay cô, và họ chia tay mà không nói thêm câu nào ngoài lời chào “chúc ngủ ngon.”
Khi cô gái bước ra đường, cô ngồi xuống bậc thềm, và trong vài phút có vẻ hoàn toàn mất phương hướng, không thể tiếp tục bước đi. Đột nhiên cô đứng dậy, và vội vã đi theo hướng ngược lại với nơi Sikes đang chờ cô quay về, tăng tốc độ cho đến khi nó dần trở thành một cuộc chạy điên cuồng. Sau khi đã kiệt sức hoàn toàn, cô dừng lại lấy hơi, và, như thể đột nhiên sực nhớ ra điều gì và hối tiếc vì sự bất lực trong việc thực hiện điều gì đó mà cô đã quyết tâm, cô vò nát đôi bàn tay mình và bật khóc nức nở.
Có lẽ những giọt nước mắt đã làm cô nhẹ lòng, hoặc cô cảm nhận rõ sự tuyệt vọng trong tình cảnh của mình; nhưng cô quay lại, và vội vã chạy với tốc độ gần như tương đương theo hướng ngược lại, một phần để bù đắp thời gian đã mất, một phần để theo kịp dòng suy nghĩ cuồn cuộn trong đầu, chẳng mấy chốc đã đến nơi cô để tên trộm lại.
Nếu cô có bộc lộ sự xao động nào lúc trình diện trước mặt ông Sikes, thì ông ta cũng không nhận ra; vì chỉ hỏi xem cô có mang tiền về không, và nhận được câu trả lời khẳng định, ông ta càu nhàu thỏa mãn, rồi đặt đầu lại lên gối, tiếp tục giấc ngủ đã bị sự xuất hiện của cô làm gián đoạn.
